Творчество: Бегство или Танец на Краю?

Полночь, Бумага и Шёпот Карандаша Представьте: вы одни в комнате, где пляшет свет настольной лампы, как мотылёк, опьянённый теплом. Пальцы касаются холста он шершавый, словно кора дерева, хранящего вековые тайны. За окном воет ветер, а вы смешиваете краски, и запах скипидара щекочет ноздри, как воспоминание детства. Творчество начинается там, где слова гаснут. Но куда оно ведёт к себе или прочь от себя? Самовыражение под Луной Творчество это когда душа выдыхает звёздную пыль. Однажды ко мне пришла женщина, чьи ладони пахли акварелью и были облиты слезами. Она писала стихи по ночам. Бумага была холодной, чернила растекались, как реки на карте потерянных стран. Растекались от слез. Смотрите, сказала она, здесь, в строчках про осень, я закопала свой страх одиночества. А здесь, в метафоре о пожаре, горит его письмо, которое я так и не решилась сжечь . Её стихи были похожи на крики в пустыне эхо возвращалось, обёрнутое в тишину. Юнг говорил: творчество это мост между мирами. Мы лепим из глины ...